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Eventos circunstanciales (como son todos los eventos, después de todo) me condujeron a ver dos películas norteamericanas realizadas a sesenta años de distancia.
It's a Wonderful Life o "Qué bella es la vida" de Frank Capra es de 1946, la he visto mencionada montones de veces en distintos lugares así que piqué y la descargué. Resultó ser una película de ángeles, cosa nada rara en Holliwood, aunque no sé si será la primera de ese tipo. Trata de un joven voluntarioso y solidario interpretado por James Stewart a quien se le complican un poco las cosas y tiene el privilegio de ver cómo sería la vida de sus conocidos si él no hubiera vivido, un ejercicio interesante y que deberían proveer de alguna manera para todo el mundo. A pesar del dulzor y los estereotipos (como el ricachón avaro y maligno), la película logra transmitir su mensaje: eres más rico de lo que crees.
Death of a president, de Gabriel Range, es más bien reciente, de finales del año pasado y está hecha con una estética de documental televisivo bastante creíble. Se trata del asesinato de Bush en octubre de este año (¿profecía? ¿deseo de los liberales? ¿amenaza? dicen algunos comentaristas); por lo tanto podríamos catalogarla como "futurista". Lo más llamativo es que Bush efectivamente sale en escena y hasta da un discurso, como si hubiera sido contratado para la cinta; excepto, of course, en la escena de su muerte, que por otra parte pasa rápidamente y sin detalles. Hay algunos parecidos seguramente inevitables con aquel famoso asesinato presidencial de 1963, pero en este caso encuentran a dos culpables, uno 'de ocasión' y otro real. Realmente resulta chocante (por la falta de costumbre) ver cómo se utiliza la magna figura presidencial en una película y además la matan en ella. No imagino a los presidentes de Zambia, Corea del Norte o en fin, de cualquier otro país en una situación similar. Sería intolerable, aunque fuese en ficción.
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Por sabrá Dios qué predestinaciones, en estos días he visto un grupo de películas que comparten un cierto tono y algunas otras cosas. Por ejemplo, todas son "históricas" y aprovecho eso para comentarlas en orden cine-cronológico.
300 (300, 2006) trata de tratar de la famosa batalla del paso de las Termópilas durante la segunda invasión persa a la Hélade. Lo mejor de la película es el título: no hace falta traducirlo y eso nos libró de posibilidades como "Leónidas contra el mundo", "Batalla fatal", etc. Simplifica bastante el cuento (dicen que está basada en una caricatura), creo que es mejor y más imaginativo leer la versión original. Me llamaron la atención unos detalles insulsos como ese de que los espartanos van a una pelea sin corazas, con la única protección del escudo que en lugar de tener grabada la L de Lacedemonia, tienen un garabato como <. También, la intervención de la guardia de Jerjes denominada Los inmortales sin explicación, la explicación es que cuando se moría uno de los miembros era suplantado inmediatamente por otro... ¿? Luego, se podría decir con la misma propiedad que todos los ejércitos están compuestos de inmortales. Aquí, lo que se acaba es el ejército espartano y por supuesto los no mencionados de Tebas y otras ciudades que sumaban algo así como 8.000 hombres.
Apocalypto (Apocalypto, 2006) está ambientada en la Centroamérica de alrededor de 1500. Como buena película jolibudense la mitad se va en una persecución. Lo más notable de la cinta es el tema, que ha sido muy poco tratado en el cine (al menos, que yo sepa). En este caso, se intenta plasmar la inevitable caída de cierto imperio maya, entre otras razones por una sequía inexplicable porque la selva se ve vigorosa y húmeda para no hablar del gran caudal del río que aparece allí.
El hundimiento (Der Untergang, 2004) describe los últimos días del Tercer Reich en abril de 1945. Esta sí que es una película recomendable, particularmente creo que deberían obligar a verla a todos los pichones de general que hay por ahí para que sepan de una vez a dónde conducen las ansias de conquista y de qué vale defender una idea matando gente. El hilo de la narración se basa en testimonios contemporáneos, el principal es el de Traudl Junge, quien era la secretaria de Hitler en aquellos días y vivió para escribir un libro sobre el asunto (murió en 2002).
No debe ser casualidad que en estos años se estén creando películas que comparten el tema finalista, "de guerra" y además tan largas. ¿Será que todo el mundo siente el fin del imperio? Eso no explicaría de todos modos por qué ninguna de estas cintas dura menos de dos horas.
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Nunca sabré por qué de la lectura de La casa de Asterión recuerdo con frecuencia solamente una nota a pie de página. Más que la recreación del mito cretense, o el punto de vista del victimario monstuoso, o la idea de un laberinto con múltiples salidas pero que funciona como prisión, o como insinúa aquí Paloma Andrés el hecho de que Asterión es una proyección del propio Borges. En la frase casi inicial Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito*) están abiertas día y noche aparece la llamada al pie que apela a un supuesto manuscrito, recurso que le encantaba a Borges (y a sus lectores): * El original dice catorce, pero sobran motivos para inferir que en boca de Asterión, ese adjetivo numeral vale por infinitos. Atribuyo a una intuición afortunada que siempre me haya parecido tan lógica la elección del número catorce para dar la idea de infinito. Hay como una alusión a lo primitivo, hay una sonoridad particular y algo cabalístico; nunca sería lo mismo si hubiese dicho dieciseis, por ejemplo.
En estos días se está publicitando mucho la propuesta de James Anderson que aparentemente resuelve el problema de la divisón por cero; aunque también define infinito como 1/0, y menos infinito como -1/0. Visto desde afuera la cosa puede resumirse en que inventó un signo (fi) y un nombre (nulidad) para los resultados de esa división y así lo hacen notar numerosos comentarios; de los cuales algunos son francamente graciosos. Vía /.encontré un comentario de alguien cuyo seudónimo es MountainMan que merece transcribirse: dice que tiene una calculadora que divide por cero "felizmente"; al hacerlo muestra una E y como buen "geek" lee ese resultado en hexadecimal, esto es E=14, por lo tanto cualquier cosa dividida por cero dará 14, exceptuando 0/0 que paradójicamente da 0. Hace una demostración además: si 0/0=14, entonces 0*14=0, y así es efectivamente; por lo tanto 0/0=14.
Apartando lo divertido del asunto, hay un "cierre" gestáltico aquí: catorce es infinito y Borges tenía razón (como tantas veces).
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En la onda de re-mirar películas y después de muchos años de espera he podido volver a ver 'La trampa de la muerte' de 1982, dirigida por Sidney Lumet y basada en la obra teatral de Ira Levin, que según cuentan ha sido uno de los mayores éxitos en Broadway "de todos los tiempos", que se desarrolla en dos actos y con sólo cinco actores. En la película, los dos principales son Michael Caine y Christopher Reeve
Trata de un escritor de teatro ya mayorcito que percibe claramente su decadencia y ve su salvación en un aprendiz que le muestra un borrador brillante. A partir de allí sigue una serie de cambios y engaños al espectador que hacen muy entretenido el asunto. De hecho, lo poco que recordaba de la trama es que la percepción de lo que sucedía cambiaba repentinamente a intervalos. Debe ser interesante verla en el teatro, pero la película mantiene más o menos el ambiente ya que se desarrolla con muy pocas excepciones en la sala de la casa del escritor. Está además el personaje de una vidente famosa, consultada con frecuencia por la policía en casos de asesinatos y que intuye algo de lo que en efecto ocurre. Una de las cosas que me agradó más es esta en la que la vidente dice, mientras se nota la lluvia y mal tiempo en el exterior: "va a llover torrencialmente, habrá inundaciones y se caerán árboles"; a lo cual replica el aprendiz-secretario: "Pero... ¿está Ud. segura?" y la vidente responde: "Por supuesto, lo han dicho en la radio".
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Ví esa película del famoso François Truffaut hace no menos de 30 años; supongo que en el momento de su estreno que debe haber sido en 1974-75, dado que la cinta es de 1973. Recuerdo muy pocas cosas, que la ví en Caracas y que me gustó el asunto de una película dentro de otra; pero del resto nada. Tenía tiempo queriendo volverla a ver y ya lo conseguí.
Entre las cosas que había olvidado -imperdonablemente- estaba la presencia de Jacqueline Bisset, que hace el papel de estrella :-), muy joven y esplendorosa, cualidades resaltadas por un conjunto de primeros planos que le dan valor a la película sin aportar argumento alguno.
Por otra parte, recordaba cosas que no están en la película... creo que esto se debe a que (¡nunca a trastornos de memoria!) desde que ví La noche americana he tratado de ver cualquier otra película cuyo tema sea hacer películas; dan buen material para reflexionar sobre la realidad y esas cosas y mi memoria debe estar mezclando recuerdos. La cinta de Truffaut presenta una visión de la factura de películas bastante práctica; los personajes realizan un largometraje bastante bobo llamado Les presento a Pamela; y uno va como viendo dos películas, la que ve y la que están haciendo los personajes. Para más confusión el propio Truffaut hace el personaje del director Ferrand, así que demostró allí que podía dirigir dos películas y actuar simultáneamente. Y en ciertos y pocos momentos se oye la voz de -supuestamente- Ferrand reflexionando sobre los rollos de la dirección, pero claro, es la voz de Truffaut, así que quizás no es el personaje el que habla. Hay quien dice que es un "clásico"...
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Jorge Gómez invita a leer un trabajo de Francisco Calero en el que -según Calero- se demuestra que el autor -hasta ayer anónimo- del Lazarillo de Tormes es Luis Vives.
Calero expone más de 100 argumentos a favor de la autoría de Vives, que divide en siete categorías, cada una de ellas compuesta por entre 2 y 33 elementos "probatorios". Su trabajo se basa principalmente en comparar el texto del Lazarillo con otras obras de Vives, las cuales -sin embargo- han sido atribuidas a Vives por el propio Calero...
Las categorías de los argumentos son Temática, Problemas, Forma Literaria, Concordancia de Pensamientos y Frases, Sintaxis, Léxico y Estilo. Revisados de uno en uno, son totalmente inconvincentes. Por ejemplo el uso de la expresión "de espacio", la encuentra en todas las obras mencionadas, pero eso no me parece importante porque se repite abundantemente en el Quijote también; quiero decir, es una expresión de la época y no es rara precisamente. Igualmente cuando se apoya en el hecho -aparentemente comprobado- de que el autor del Lazarillo no conocía ni Toledo ni Salamanca; psss... tampoco yo ni millones de personas. Hay otros elementos un poco más persuasivos, particularmente en sintaxis, aunque es de suponer que ese modo de escribir era el común de los tiempos. En el aparte del léxico, dice cosas como "Elevada frecuencia del verbo holgar. Cinco veces aparece el verbo holgar en el Lazarillo"... ¿cinco elevado?
En suma la demostración de Calero es una agregación de pruebas circunstanciales, cuyo peso probatorio sólo se deduce de la suma, y no tanto del valor de cada prueba (cosa que él mismo reconoce). A mi modo de ver uno de los argumentos que más relacionan a Vives con el Lazarillo es que fue publicado en Amberes en 1553 (según una cita que hace Calero) donde vivía o vivió Vives y donde tuvo éxito 'Till Ulenspiegel' un libro jocoso que seguramente influyó en la concepción del Lazarillo.
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La mayor librería del mundo ofrece desde hace poco un servicio de compras de libros por página; cosa que se veía venir. El problema está en que quieran hacer ver esta modalidad como un avance para el usuario (lector), cuando es evidente la voracidad pesetérica de estas empresas que pretenden sacarle aún más el jugo a su papel de intermediación entre autores y lectores. La idea a largo plazo es cobrar cada vez que alguien lea una página de cualquier libro; incluyendo, por supuesto, las prestadas y regaladas y las releídas.
Pero que ese negocio, así como el de la distribución de música grabada están en crisis y no satisfacen ni las necesidades de sus usuarios ni el uso de los tiempos se muestra en muchos ejemplos como este par que cito a continuación.
Yakov Perelman es famoso (al menos, relativamente) por sus libros de matemáticas, escritos en tiempos de Stalin y popularizados en sus traduciones. Yo tenía un par de libros suyos cuando disponía de biblioteca de papel. ¿Cómo volver a leerlos si están desaparecidos? Pues Patricio Barros y Antonio Bravo se han tomado el trabajo de poner el libro en Internet, con lo cual podemos revivir las dificultades numéricas que se convierten en simples después de la explicación siempre motivadora de Perelman. Quedan en el aire preguntas sobre los derechos del fenecido autor y sus descendientes, aunque quizás no hubiese tal cosa en la soviética Rusia.
Los libros hablados no son tan abundantes como deberían ser, al menos para quienes gustamos de la radio. Permiten hacer alguna otra cosa mientras se escucha, o dicho de otra manera, no requieren tanto 'ancho de banda' como la lectura (que necesariamente incapacita de hacer otras cosas simultáneamente). Me gustaría conseguir alguna de las grabaciones de Balbino Blanco Sánchez, por ejemplo; creo que Andrés Eloy Blanco también grabó poemas. Pues me acabo de enterar -aunque la referencia es de julio pasado- que el famosísimo (en el ámbito anglosajón) John Ronald Reuel Tolkien grabó un disco (de acetato) con lecturas de 'Las dos torres' y 'El retorno del rey', incluyendo algunos cantos y frases en los idiomas inventados por él para sus libros de hobbits y demás entelequias. En este sitio se pueden conseguir -al menos por un tiempo- esos fragmentos hablados por el propio autor, que es una maravilla escucharlos (aunque no se entienden, of course).
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