Oh cuidar lo fugaz bajo el sol...
José Watanabe
José Watanabe
Para mi padre
La locha ganada
con el pregón.
Caricia redonda
tibia moneda
en la mano.
Ese tesoro:
mi montaña
de hielo dulce
delicia de recreo.
Se derrite
en la memoria
bajo este sol
inclemente
-casi humano.
Sé del arder
solitario
en la calle.
Sé del fuego
sobre un hombre
sitiado
Entre los hombres
que manejan
-no saben
no responden-
¿El aire dentro
acondiciona?
En la memoria
algo aún grita:
aquí se quema
aquí duele
aquí sucede
un hombre.
Le llamaba
papá.
Dora Andara
Septiembre 2021